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Marcas

Manhã, muito cedo, acordou. Abriu o estore por reflexo - estava acordado, tinha de haver luz. Quando chegou à cozinha, sentiu que lhe faltava algo, mas não era fome, comera a meio da noite, enquanto o sono não chegava. Faltava algo. Ergueu o rosto, não havia sons, até susteve a respiração para se certificar de que não havia mais sons na casa, e então mergulhou novamente no corredor escuro. Três portas para além da porta do seu quarto, deteve-se. A porta estava só no trinco, que rodou silenciosamente, até ela se abrir. Escutou novamente, não havia ruídos, apenas uma respiração suave e compassada. Entrou, fazendo dos pés, nuvens, e sentou-se no cadeirão junto à janela. A mulher dormia, o lençol enrolado preso sob o ombro direito como uma toga romana, entrevia a redondez interior do seio direito e todo o seio esquerdo, pequeno mas perfeito, tinha o rosto de perfil, virado para um dos lados, aquele em que um livro de páginas abertas estava pousado na beira da cama. Os seus cabelos entufavam-se sobre o pescoço, fazendo-a parecer a mulher de antigamente, aquela mulher por quem se mantivera apaixonado durante anos e anos. Como era possível que pudessem viver assim, em quartos separados dentro da mesma casa? Como se lhe quisesse responder, ela arqueou tenuamente o corpo e mexeu a cabeça, fazendo os cabelos deslizarem para cima do lençol. Surgiu à vista a cicatriz, que lhe tolheu o estômago só de a ver, uma cicatriz grande e funda no pescoço. Desviou os olhos para os seus pés, que assomavam sob o lençol, junto a si. Não era capaz de olhar para a cicatriz, com a agravante de haver muita luz no quarto, linhas de pontos de luz originados pelo estore mal fechado. Com os olhos fechados, levantou-se e fechou completamente o estore, mergulhando o quarto na escuridão, e despiu o robe chinês. Não iria beijar a cicatriz, tocá-la, vê-la sequer. Como das outras vezes, na escuridão do leito, deitou-se junto dela, e começou a semear beijos e carícias até ela despertar e corresponder aos seus mimos.

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