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Palavras velhas, gastas, mortas, relíquias.
- Vais ver que, com o tempo, tudo passa, temos de viver um dia atrás do outro e as coisas voltam aos eixos - atrás? ou um dia à frente do outro? - A morte do pai foi uma coisa dura para todos nós, principalmente para ti, que estavas com ele há mais de quarenta anos, mas tudo se há-de compor, hoje foi o funeral, daqui a uns dias é a missa do Sétimo Dia, depois as missas pela intenção da sua alma e, não tarda, a gente quase não se lembra. Só tens de ter muita calma, e vigiar a tensão.
Agradeceu e libertou as mãos da filha, estavam frias, sempre foram frias as mãos daquela mulher.
A filha e o genro saíram, para ela descansar. Ficaria ali uns dias para se recompor, no quarto vago do neto que estudava em Madrid. Esteve muito tempo, horas, imóvel entre os lençóis, com o olhar divagando entre o tecto nu e as paredes cobertas de posteres - Pink Floyd, Marx, Jim Morrison, o sono não chegava, e começou a sentir-se gelada. Nunca se ia habituar à ideia, parecia que tudo era mentira, irreal. Levantou-se, vestiu o roupão e esgueirou-se para o corredor. A casa estava silenciosa e, pé ante pé, chegou à grande sala despovoada onde o único som audível provinha da bomba ronronante do grande aquário. Sentou-se no sofá e empunhou o telefone. Com os dedos trémulos premiu o número da sua própria casa. Ouviu o bip da chamada, e esperou, com o coração nas mãos.
Talvez ele atendesse.


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